Проба пера
Чувствую, могут родиться стихи,
Но что-то мешает. Что?
Вроде, полгода духовный рахит
Мимо свой нёс поток.
Да, есть потребность, и хочется рифм,
Как я заметил, тогда,
Когда вдруг нарушен привычный ритм.
Смена. И вновь езда.
И возникает желание. Вдруг?
Нет, ведь, вполне законно,
Но из привычных и знаемых мук
Выходят какие-то стоны.
Мыслей полно, за любую берись.
Содержание есть, но форма,
Открывает бессилие выразить мысль,
Корёжит её упорно.
Не от этой ли слабости часто гашу
Зарождающееся биенье,
И, готовое уже взмыть, душу
Искалеченное вдохновенье?
Вроде, полгода духовный рахит
Мимо свой нёс поток.
Да, есть потребность, и хочется рифм,
Как я заметил, тогда,
Когда вдруг нарушен привычный ритм.
Смена. И вновь езда.
И возникает желание. Вдруг?
Нет, ведь, вполне законно,
Но из привычных и знаемых мук
Выходят какие-то стоны.
Мыслей полно, за любую берись.
Содержание есть, но форма,
Открывает бессилие выразить мысль,
Корёжит её упорно.
Не от этой ли слабости часто гашу
Зарождающееся биенье,
И, готовое уже взмыть, душу
Искалеченное вдохновенье?
И тогда озлобленье меня трясёт,
Форма проклята, но порой
Невозможность молчать ломает всё.
Я беседую сам с собой.
Так случается в дни, когда нет никого
Ни вокруг, ни в душе моей,
Когда старое время уже ушло,
А новое кормит коней.
И ищу я ответа, что лучше: Жизнь,
Без желания думать, творить,
Но, зато в окружении веселья и лжи,
Или лучше "в себя уйтить"?
Или есть что-то третье, чего не постиг
Я в своей неучёной судьбе?
Но когда на меня "нападает стих”,
Одиноко сижу в себе.
Верю в мысль, что когда-то пойму я, как
Сочетать одиночество с дружбой.
Впрочем, ведь это маразм сосунка,
Решавшего, что ему нужно.
30 октября 1984г.